Её слова – лишь оболочка
кипящих изнутри, страстей;
дойдя до максимальной точки,
вдруг взвоет тысячью чертей,
обрушив страшные проклятья
на мой, вполне обычный, род
и покраснеют сёстры-братья
за то, что Борька – идиот.
Я в детстве подавал надежды,
слыл умным мальчиком, пока
не встретились друг с дружкой вежды
/как оказалось, на века!/
Забросил скрипку с фортепьяно,
футбольный мяч на антресоль
и, от любви конкретно пьяный,
сердечную отправил боль
/ну, то есть стих свой, первый самый/
предмету страсти… но она
сидела под присмотром мамы,
в меня отнюдь не влюблена.
Страдал, ворочался в постели,
глядел с тоской любимой вслед,
а годы быстро пролетели
и всё, чего желал поэт –
сбылось, свершилось с ним и с нею…
так вот, несу с тех давних пор
я не стихи, а ахинею,
всё также потупляя взор.
02 сентября 2020 года
Санкт – Петербург