Поэты разные - печальны иль строптивы,
но честно жнут прекрасной музы нивы -
то сетуя, то вдруг превознося...
То укоряя, то лаская словом,
то в старом стиле, то в предельно новом,
свою доктрину искренне неся,
но вот с чужой не часто соглашаясь -
таков наш человеческий удел:
то перед совершенством преклоняясь,
коль честен, и порядочен, и смел,
то от собратьев в гневе удаляясь...
К чему держаться лишь своих оков,
забыв о том, что жизнь несовершенна.
И всем кричать "моя доктрина ценна -
мне опротивел ваш порядок слов,
что в вашем веке так небезупречен!"
А в вашем, вы уверены, был вечен?
Сонет прекрасен, но не для молитвы,
с сонетом вы не выйдете на битвы.
сонетом не напишете памфлет!
К чему людей словами попрекать?
Поэту самому дано решать,
каким размером, стилем и словами,
напишет то, что мы читаем с вами...