Нет, нет, нам нельзя пока уходить.
Ведь те, кто пришли следом, вообще не хотят слышать слов, которые складываются в строчку.
Им никогда не прийти в блаженство от таких, например:
--Леди долго руки мыла…
Леди долго руки тёрла…
Эта леди не забыла
Окровавленного горла…
===
- А ветер как гикнет!
Как мимо просвищет!
Как двинет барашком
Под звонкое днище…
====
А я бы и сам свернулся кольцом.
Цокнул копытом,
Чтобы твоё увидеть лицо,
Сьерра Чикита…
=====
О чем в случайном разговоре
С капелью говорит апрель,
Он знает тысячи историй
Про человеческое горе,
И по заборам стынут зори
И тянут эту канитель…
====
Ну, скажем Пушкина—«Я сам обманываться рад»-- это ещё их щекочет…
Или Паскаль с Шопенгауэром вызовут минутное любопытство…
Да и то вряд ли…
Так что придется ещё нам, как старичкам у подъезда на лавочке, посидеть на краешке этого дикого века, где мимо проносятся, пришедшие след в след за нами, звонким галопом под свою рэперную какофонию, проходя сквозь нас, как «образ входит в образ, и как предмет сечет предмет.»
НО пока мы ещё здесь, над нашей лавочкой будет ощущаться высоковольтное напряжение блистательного Слова…