А что я мог, распластанный на дыбе?
С меня катился пот, когда давали пить,
Я уподоблен был словесной глыбе,
Из пота золото пытавшийся добыть.
Шла только соль, а крови было столько,
Что сотни тысяч мух и комаров
Кружились алчно тучами, поскольку
Я был делиться золотом готов.
Словесным золотом, ценнее бриллиантов,
Тем, что повыше рангом, чем стихи,
И на плечах удерживал гигантов
С их тоннами словесной шелухи.
Они меня пытали, надмеваясь,
Топтали как лозу, пытаясь гнать вино,
А я лишь плакал, каясь и смиряясь,
Людской гордыней брошенный на дно.
Вот участь всех поэтов настоящих:
За золотые строки их прекрасных душ,
Когда, отмучившись, они сыграют в ящик,
Канкан в их честь отпляшет Мулен Руж!
Посещая Париж, воздавал память великим поэтам и художникам Франции, посещая Мулен Руж и Крейзи Хорс.