Осень это смерти лютой письма
Под ногами листьев золотых,
Сквозняки и холод ненавистный,
И страданья для существ живых.
С головой на дно уйдут моллюски,
На озерах льдистая пыльца,
Ветер пробирается под блузку
Из созвездья грозного Стрельца.
Снова я мечтаю о цветенье,
Пробежать босою по траве,
Чтобы утром слышать птичек пенье,
В камышах, в прибрежном рукаве.
Чтобы размышлять о мирозданье
И сидеть на теплом валуне,
И у волн загадывать желанье,
И мечтать о чем-то в тишине.
Бабье лето — это сон на шпалах,
Призрак уходящего тепла,
С кожей, что загаром пропиталась
И покрыло тело, как смола.
Осень, как потерянное эхо,
В норках у подземного зверька,
Посвист ветра, шорох ворса меха,
Где нет слов, значений языка.