Белым снегом бумаги листы,
Чёрным следом буковки,буковки...
Дым клубится обманом густым
И огонь полыхает без звука.
Мёртвых душ погребальный костёр-
Очень древний обряд очистительный.
Ведь писателем быть - это вздор,
Не писателем быть,а - мстителем.
В печь просторную можно ещё
Бульбу вместе с вражьими ляхами...
Все поместятся принять расчёт -
Стать в мгновение пепельным прахом.
Пусть Андрий не от отчей руки
Упадёт головою пропащей...
А Остап,что ребром за крюки -
Крикнет:"Батько!.." страницей горящей.
Нет Варшавы и Киева нет,
Но Диканька,как мастер заплечный,
Раздувает огниво красней
Рукописно натопленной печью.
Прямо в пасть её - Невский проспект,
Нос успей только длинный выдернуть...
Уже жарко в крестьянской избе,
Уже нужно стянуть с себя свитер.
Можно полностью разоблачить
Тело грешное.Грешную душу -
Тянут красные к ней палачи
Свои жала колючие дружно...
3.9.20.