Нет. Все - таки мы убогие,
К искусству неблагодарные.
Мечтают артисты многие,
Чтоб вечно быть популярными.
Хиты нам штампуют тоннами,
Но людям вообще без разницы,
А спел человек хреновину
И с нею в веках останется.
Не выхожу из комнаты,
Жгут календарь на улице.
И лучик надежды крохотный,
Что как-нибудь все забудется