Пусть появляются стихи,
Ведь то не отменяет сути,
Что их, как давние грехи,
Душа со временем забудет…
Вздыхают кроны глубоко
И чуть взволнованно вздыхают,
И одуванчики легко
И просто ветер распускает —
Всё ж остальное на земле,
С чем ты себя соединяешь,
Лежит, как книга на столе,
Что никогда не прочитаешь.
Ни суета, ни кутерьма,
Ни чья-то прихоть иль утеха,
А очевидно, жизнь сама
Врачует нас блаженным эхом...
И ты прислушаться готов —
Лишь удержать его не в силах
Ни убедительностью строф,
Ни голосом того, что было…
15 мая 2020