Сентябри по лесам, сентябри,
Шепчет дождь мне- не потому- ль:
Позолоту с берез собери
И попробуй вернуться в июль.
Не грусти, дорогой, не грусти,
Что тепла за дождем не видать-
Все успело опасть, отцвести-
В этом тоже своя благодать.
Ты богат позолотой берез,
Что успел до метелей собрать.
Ты потрать то богатство, потрать,
Пока душу не тронул мороз.
Ты поплачь, если можешь, в тиши,
Среди ночи поверив в рассвет,
И тогда в уголочках души
Может, снова родится поэт.
Не грусти, дорогой, не грусти...