Говорят, что сентябрьский лес –
Как ларец, что алмазами полон,
Да умом не познать чудес,
Если сердцем им не очарован.
И не без важности – солнце иль дождь,
Но, попав под лесные своды,
Вряд ли ты без грибов уйдешь,
Без душистых даров природы….
Это все неспроста, неспроста,
Не по чьей-то дурной затее
Вся Россия под сенью Креста.
Стены храмов вокруг белеют.
Неспроста от икон светла –
Хоть темны образа порою –
И летят в небеса купола
По-над Русью, и строй их строен…
Говорят, что такие есть
Музыканты, певцы, поэты,
Что когда-то сочли за честь
Поклониться Христову Свету,
Что, придя в воскресенье в храм,
Там прозрели, и там остались,
Отлучаясь лишь по делам,
В дом души своей возвращались.
Но, церковною жизнью пожив,
Где плодов и чудес изобилье,
Вдруг, души охладив порыв,
Прочь из храма они уходили.
Мне не верится в эту чушь.
Разве может грибник заядлый
Вдруг лесную оставить глушь,
Где душе и сердцу отрадно.
И, с пустою корзиною прочь
Вновь вернуться в мир серых улиц,
Где отраду дает лишь ночь,
Где все души живут сутулясь...
Говорят, на публичный дом
Чмых – жених променял невесту…
Бросив море, умылся льдом,
И покинул грибное место…
Мне судить о них – не с руки…
Даже если и есть такие,
Дай покрепче им Бог башмаки,
Да тропу до поганой реки,
Пусть надышатся вдоволь пылью…
Говорят…