Художник входит в красоту,
которую рисует,
и отплывает на борту
холста - в бурлящих струях
Сосновый веер кроны, лист
дубовый, розы, клубмы
и птичий клекот, гам и свист
вверху, под сенью дуба, -
уносит всё его... И он
веслом палитры машет,
гребёт, закруженный рекой,
как бьется в рукопашной
И проступают на холсте,
совсем не под копирку,
узор прожилок на листе,
садовые опилки,
и перспектива, где стоят
задумавшись, деревья,
и тень от них, где ищет взгляд
покой, отдохновенье,
и роза, что цветёт и ждёт,
кто к ней склонится, к алой...
Который день, который год -
в тиши музейных залов