Прикоснуться к солнцу в последний раз.
Отпылать вместе с маками, из сознания
вынув песнь потаённого мироздания.
Оступиться. Упасть. Встать и снова – в пляс
мимо черных зашторенных катафалков,
мимо осени, смерти и тысяч «жалко».
Мы тут замерли где-то однажды в марте,
и с тех пор все вопим в уменьшённой кварте.
Заселенность во впадину пустоты
високосного года – то я и ты,
что развидели жизнь, что не верят в «после»,
потому что есть «до» – нота без ваших «возле»
пустотою изнеженных мягких кресел,
засидевшихся дома округлых чресел,
тихих залов с заявкой на обещание
хэппи-энда по нашему выгоранию.
Заперт вход. Воздух спёрт ожиданием и страхом,
что всё вновь повторится, великим крахом
обозначив двадцатый. И знак вопроса
повисает в тиши за отсутствием спроса.
Так живое общение стало реликвией.
Бах, действительно, богоподобен в транскрипции
высших сил и земного – простого и хлипкого,
населенного душами, плачем и скрипками.
24 августа 2020 года