Спотыкался он – там, где не думалось:
– Дуть на воду?
– А стоит ли дуть?
Ветер листья срывал беззастенчиво,
убежавшие дни – просто муть.
Будет вечер, и месяц оплавленный
незаметно кивнёт головой:
– Всё нормально, братишка,
ты справишься.
И услышит в ответ волчий вой...