Зима взялась за дело без раскачки –
Укрыла землю белой пеленой.
Из проруби на коромыслах прачки
Таскают воду утром в выходной.
Играет солнце жёлтыми лучами
И, торопясь, мы знаем наперёд,
Что скоро там, вдали за тополями,
Оно под вечер, как всегда, зайдёт.
У горизонта небо, как помадой,
Раскрасит пожелтевший небосвод,
И голос чей-то прозвучит: «Так надо,
Оно ещё, прекрасное, взойдёт!»
И верю я – другого быть не может,
Меня давно уже не испугать.
Но любопытство всё же тихо гложет,
И хочется о будущем узнать.
Теперь, с его последними лучами,
Я вспомнил жизнь нелепую свою.
Ведь я давно бессонными ночами
Пишу стихи, поэмы и пою.
Жду с нетерпеньем нового рассвета,
Хоть в сизой дымке утром, хоть в дыму.
С его восходом старому поэту
Стихи ночные больше ни к чему.
Зима взялась за дело без раскачки,
Укрыла землю белой пеленой.
Но только уж, как в молодости, прачки
Не носят воду с речки в выходной.