Правда и ложь стали просто искомыми,
Что позабыты во веки веков.
Поиски начались только из комы в мир
Вышел.
Хоть это далось нелегко.
Множество сказок с нещадными монстрами,
Что охраняют треклятый сундук.
Каждая книга и мир кем-то созданный,
Просто прообраз реалий из букв.
//
Черными крыльями ворон выписывал
Росчерки страха на плато небес.
Пытки и день начинаются сызнова,
Их начинаю с раскопок в себе.
Блеклый луч солнца игрался на зеркале
Острым осколком ушедшего дня.
Жизнь и наброски нещадно коверкались.
Нечем (и не перед кем) щеголять.
В памяти детство без детства и радостей.
Вера одна из разменных монет.
Множество мечт о печатях в издательстве,
Враз исполнялись их ставя на мне.
Слеп был и слеп|лен из лени и сплетен, но
Время расставило все по местам.
В склепе грудном стали черной отметиной
Грезы стать тем, кем в итоге не стал.
Скомканный лист или жизнь, что бракованней?
Легкий вопрос, но тяжелый ответ.
Эхо сомнений металось по комнате...
Поиски правды в дурной голове.
Мир оживляется мертвыми буквами -
Жизнь умерщвляется миром из букв.
В чаще души заблудившись аукает
Вера, что ищет путь в сердце - избу.
В ней охладевший камин ждет "кикимору".
(Я для нее кучу дров наломал.)
Образ ее из тумана вновь вынырнул,
Дьяволом в явь из кошмарного сна.
Колят в боку доброта и доверчивость,
Как бы мне было неловко - всем рад.
Теплятся чувства с утра и до вечера,
После выходят мне боком всегда.
Нити судьбы в руках дьявола - прялицы,
Я же сжимаю перо и тетрадь.
Может быть смысл и вера п(р)оявятся,
Если искать их в обоих мирах...
//
В этой реальности сказки растением
Корни пускают в затрещины душ.
Правда - сокровище в недрах расселины,
Что никогда не сломит нищету.