пустой кабак. пустые речи
ушли, как ночь. я слишком прост.
гляжу в окно - там снова вечер;
он дышит, гнётся, как вопрос.
как мозг, что бросил в топку мысли.
стихи не пишутся. но сон:
туман и дальше - берег, мыс ли:
всё издаёт похожий стон.
а мой роман не издаётся...
хоть я надеюсь, как дурак.
но вечер снова кроет солнце
и гнётся вновь, как вопр.знак.
3 сентября.
2020 год.