Есть в мире истина простая –
жизнь не растянешь на века…
Прости, Земля, я улетаю
за облака,
за облака!
Стелясь туманом по рассвету
и плавясь звёздами в росе,
прощально вспыхивает лето:
ты смертен, милый, как и все!
Да-да, я это понимаю,
мысль совершенно не нова,
у пропасти с ребристым краем
бездарно выцвела трава…
Луну не вылепить из бликов,
ноябрь не обратить в апрель,
шипенье вьюг не перекрикнет
ушедшей юности свирель…
Ветра залётные листают
остатки дней, остатки чувств…
Прости, Земля, я улетаю,
и не вернусь,
и не вернусь!
«»»»»»»»»»»»»»