Кто томился в пыли среди книг,
Тот по свету мечтает скитаться.
Чтоб карабкаться на ледник
И в озерах горных купаться.
Просыпаться от птичьего пенья,
Набирать воды из ручья,
Чтоб трещали в огне поленья,
А не рукопись твоя.
Кто с рожденья мотался по свету,
Тот мечтает о теплом доме,
Чтоб читать по утрам газету
И не прятаться ночью в соломе,
Просыпаться в теплой постели,
Выходить по утрам на крыльцо,
Чтоб здоровались все соседи,
Узнавая тебя в лицо.
Кто родился в деревне в большой семье,
Тот мечтает, читать, учиться,
Чтоб помои не относить свинье,
Не открыть, если кто постучиться.
Чтобы жить не посевами и покосами,
Просыпаться не в пять утра,
Не орали детишки звонкоголосые,
И не лезла в глаза мошкара.
Но когда-то его ребенок,
Положив книгу в рюкзак,
Оставит записку на подоконнике,
"Пап, прости, я в пути,
Мне иначе никак."