Я хочу прикоснуться к равнинам родным,
К редким елочкам чахлым на чреве болот.
И туман тонкотканный вдохнуть, словно дым.
Ведь мне тоже не быть молодым...
Нежный Север. Дождливый, холодный. Родной.
Летом – солнце с утра до утра.
И когда я вернуться сумею домой?
Рифма скажет: увы, никогда.
Только рифма рифмует не правду. Не всю.
И слова иногда – не о том.
Я вернусь, точно знаю, в сторонку свою.
А стихи отложу на потом.