Нейдут стихи, хоть первый дождь прошёл.
Прибив всю пыль, что лето накопило.
Откроешь окна настежь - хорошо!
Прохлада прёт сквозь щели, под стропила!
Но чу - листве пока ещё висеть.
Не день, не два, не месяц, а поболе.
Когда паук совьёт тугую сеть
И, свив, по ветру выпустит на волю,
К нам, с Бабьим летом, Осень подползёт
Лисой на рыжих, тёплых, мягких лапах.
Листвы десант отправится в полёт,
Вернутся вновь кашне, пальто из драпа.
И вот тогда опять начну писать.
О том, как жаль промчавшегося лета,
О том, как пёстрым выкрасит леса
Та, что подарит в зиму два билета -
Тебе и мне. Двоим на всей Земле...
Пока же дождь шуршит по мокрым веткам...
Нейдут стихи ко мне в полночной мгле...
Но Осень, всё ж, уже ведёт разведку...