В глухомани моей - дожди,
И, локтями толкаясь, утки
С предводителем впереди
Пролетают какие сутки
И над ивой, и над ольхой,
И над клёном в сплошных ожогах -
Это странствие не из лёгких,
Но чего теперь о плохом,
Но чего теперь обо мне,
Если ты в тишине незрячей
Отвернёшься лицом к стене
И опять до весны проплачешь,
А как стает последний снег,
Оголится земная мякоть,
Тут и кончится время плакать,
И останется только свет –
Тёплый, праздничный, голубой…
Но чего же теперь об этом:
Проморгали – ни стаи нету
За дождём.
Только мы с тобой.