Спешу я выказать тебе свои сомнения.
Они плывут харизматичной чередой,
И там, где прячется за липами прощение,
Когда-нибудь увидимся с тобой.
Мы не друзья ни Зевсу, ни печалям.
Роднее нас не будет никогда.
И даже если кто не замечает,
То это всё — иное, ерунда.
А где-то там, за расстояньем века,
Который полюбился навсегда,
С тобой вдвоём — два поздних человека,
А между нами — время и года...
Летают рамы тяжестью от ветра
И возвращаются на прежние места.
А мы — пленённые разлукой километра...
А мы — сбежавшие с любимого холста...