Красивые письма, смятые в стопке
Режут душу осколками времени прошлого…
И живут они тихо в обувной коробке,
Будто чернилами в ее стены вросшие…
И светят тускло желтизной бумаги,
И пахнут словно сделаны из нафталина,
Кому нужны сейчас все эти бедолаги?
Старые, вонючие, цвета апельсина?
А рука дрожащая к ним опять потянется,
Взором жадно впитывая смысл каждой строчки,
Впалость грустных щек снова зарумянется,
Слезы робко вытерев маленьким платочком.
А кому-то эти письма дороги до дрожи,
Там вся жизнь – любовь, счастливые моменты…
Над теченьем времени не властны мы, но все же…
В письмах будут жить эти сантименты…