По самоцветам, брошенным с высот,
Сентябрь босиком идёт-бредёт,
Стараясь обходить осколки-лужи.
Ветра муштруют в небе облака,
Которые наращивать бока
Готовы были к предстоящей стуже.
Закрыли окна стылые дома.
День, просыпаясь, рядится в туман
И поминутно свет теряет где-то.
А ночь находит, прячет в сундуки,
Ей возвращать минуты не с руки...
Грущу я, ожидая Бабье Лето.
Живопись Риммы Вьюговой