At midnight, in the month of June,
I stand beneath the mystic moon.
Edgar Poe
Когда луны постылый диск
уставился, как василиск,
что даже зачесалось темя,
на миг остановилось время
и я шагнул в его провал
и сел с размаху на брусчатку.
Мой взгляд ушедший век сковал
и даже испугал спочатку.
Я бормотал Эдгара По
стихи туманные о спящей.
Я знал, что он недалеко,
миг смерти терпеливо длящий.
Я чувствовал тоску и боль,
я к спящей, как и он, стремился.
Небытие, как алкоголь.
Я вовремя остановился.
Но спящая меня звала,
а я к ней влёкся, как лунатик.
Луна меня, как пыль, смела.
Я потерял себя, утратил.
Эдгара По мятежный дух
я слушал, напрягая слух.
Он звал меня в глубокий омут,
он рокотал подобно грому,
он шелестел, как майский куст,
прозрачен, словно ветер, пуст.
И я терялся, уменьшался,
и я о спящей сокрушался.