Нет вдохновенья хоть тресни!
Пою колыбельные песни.
Себя успокоить бы рад,
не требую даже наград.
А ну-ка сюда мыслеформы,
схватить бы за хвост наудачу
какую-нибудь для прокорма
поставленной наспех задачи.
Нет темы широкой, глубокой,
какие-то всё недомерки
от самых начал, от истоков,
от сцены до самой галерки.
Опять разлились воды Стикса,
осеннее вновь половодье,
бесовских миров Кукрыниксы
своё засылают отродье.
Печально, что смазаны будни
и праздник со смыслом в разлуке.
Озёра застыли, как студни,
и тянут прозрачные руки,
обнять этот паморок тщатся,
привлечь, утопить, обезвредить
и к серому небу прижаться,
чтоб вместе мечтать или бредить.