Поэта любить – ты думаешь, это – шиза?
наверное, да, если знать, что поэты не люди,
которые рядом проходят по черному кругу
и варят обеды ( всегда посыпая их перцем)
из строк, облаков, добавляя дожди и рассветы
в настой из полыни и роз, почерневших от горя,
а соус готовят из хлопьев махровой сирени,
а вместо воды – только то, что из вен вытекает,
когда они вскрыты вот тем, что «шизой» именуешь,
когда выверяется логикой каждое «па»,
когда знаешь точно, что знаешь все до миллиметра
и больше не сможет присниться живая вода –
ее заменила давно уже хлорка из крана.
Глоток из стихов – вместо жизни остывшего чая
предложит тебе только осени дождь невеселый,
зимой – из метелей коктейль в аромате морозном,
весной же салатом своим побалует мимоза,
чтоб летом пролиться в твое и моё междустрочье
лесным послевкусием из земляники и солнца.
Послушай ещё... ты меняешь бальзам – на привычку
заваривать утром напиток цикория с соей,
ты бред добавляешь в подкорку - без страха остаться
среди миллионов «здоровых», не знающих боли.
которые верят лишь в то, что они твердо знают
и не нарушают привычного хода движенья?
Послушай... тогда ты совсем и ни в чем не ошибся
и надо тебе от «шизы» быть подальше, конечно.
и есть на обед не куриный, а чертовосупчик,
газеты читать, вечерами смотреть телевизор,
и что-то еще вековыми привычками сделать,
чтоб их передать по наследству всем тем, кто родится.
Встряхни же ты голову, мудрый... Не стоит она
ни прошлых стихов, ни будущих строк настоящих.
Ты знаешь, что хочешь, всегда очень трезво смотрящий.
Зачем тебе звуков мерцанье за облаком сна?
13. 11. 2010