Наложу на уста не помаду, не блеск, а печать.
И войду в лабиринт нежеланной, щемящей печали.
Что заставило вечно поющую птицу молчать?
Кто посмел охладить эти речи, что пылко звучали?
Песнь, где юность цвела, вероятно, уже не спасти.
Отзвучала она, дождь оплакал былую потерю.
Что хотелось бы мне в сей безрадостный мир принести?
Принесла бы любовь, но мешают закрытые двери.
Несмотря ни на что, очень хочется петь и летать,
И простить и обнять, и построить мосты непременно. . .
Хоть известно: нам рая на грешной земле не видать.
Но ведь он где-то ждёт! Полагаю, что в сердце Вселенной.