Пора признать:
за много лет
остался прежним
белый свет,
и даже клён
в моём дворе
всегда желтеет
в октябре.
Всё как обычно,
как всегда,
грядёт за вторником
среда.
Часы - идут,
цветы - цветут,
и в часе
шестьдесят минут.
Трава, как прежде,
зелена,
на месте звёзды
и луна,
и дырка на моём пальто
зияет год.
А может, сто.
Когда нам больно,
мы орём,
когда тоскливо -
водку пьём,
вдыхая
сигаретный дым.
По выходным
звоним родным.
Всё так же
крутится Земля,
а вместе с ней
кручусь и я.
Мой холодильник
вечно пуст,
забыт
купюр приятный хруст.
Как раньше,
тошно от властей,
от идиотов
всех мастей,
но мы идём
своим путём,
пока в дороге
не помрём.
И мне, как прежде,
не везло,
мир явно создан
мне назло.
Не изменилось ничего
со дня
рожденья моего.