пройти сквозь день и в полночь онеметь,
чтоб не вспугнуть ни тишину, ни сны,
где осень сыплет на тропинку медь,
и капли дождевые солоны.
там почтальон стучит упрямо в дверь,
протягивая мятое письмо,
в котором обещаешь быть в четверг,
далекий мой.
стоит у замутнённого окна,
прислушиваясь жадно к темноте,
не я, а тень моя – обречена, –
исчезнет, не дождавшись...
новый день,
и свет в окно – назойливым лучом
напоминает о пустой судьбе:
ни писем, ни надежды, – истечет,
не приведя к тебе.
2020
на Выход Из Под Контроля