Не в силах жить я коллективно:
по воле тягостного рока
мне с идиотами — противно,
а среди умных — одиноко.
Игорь Губерман
Для тех, кто прост, я слишком сложен.
Для тех, кто сложен, я простак.
Совсем по духу не похожи,
И все шагаем мы не в такт.
Кто полон бурь, тех я черствей.
В сравненьи с циником - я чуткий.
При внешней сухости, поверь,
Меня затапливают чувства.
На фоне тех, кто смел, я робок.
На фоне робких - я наглец.
И притворяюсь, словно робот,
Что знаю суть чужих сердец.
Несостыковкам дать бы бой,
Да гневность схлынывает пеной.
Для флегматичных - я шальной.
По меркам буйных, я степенный.
Обида и тоска берёт,
Когда, раскрыв нагую душу,
Стихи, как дефицитный мёд,
Лью в прозаические уши.
И если путь лежит на юг,
Северный ветер дует в харю.
Даже семья - не ближний круг,
Даже родных я еле знаю.
Никто не слышит одиночества,
У всякого своя тропа.
А мне состыковаться хочется:
Хоть кто-нибудь, явись сюда...
Где сонаправленный поток?
А тут - упорно я как флюгер:
Кручусь, корябая свой шток,
И ветер - вечно против клюва.
Но ведь с кем-то же будет одна волна
Сполна?
Ведь когда-то скажу, что нашёл баланс,
Про нас?
Сможем мы навостриться сугубо на свой
Настрой?
Ой! Ох и ой!
2020, по мотивам 2018