Некто написавшая:
"Чемодан ерунды упакован,
полон мыслей о всяком..
Ткань гнилая из слов,
всех желаний не выдержат нитки..."
Что-то типа пародии
Чемодан ерундою заполнен.
И теперь мне его не поднять.
Но сегодня седеющим полднем
Нужно мне от проблем убежать.
Это ж надо: бездарно и глупо
Гниль из слов за стихи выдавать!
Что же делать? Подкинуть кому-то?
Дуракам на "стихиру" отдать?
С дураками, пожалуй, не выйдет.
На "стихире" их много, но все ж:
Прочитают - и тут же обидят.
Их "рецензии" – будто бы нож.
Стоп! Идея! Заброшу в болото.
И уйду налегке в никуда.
Вряд ли, глупости вытащит кто-то.
И бездарность уйдет навсегда.
Но бездарность – хитрющая дама,
«Поэтессу» не хочет бросать.
Вон сбежала тайком с чемоданом.
С «поэтессой» - подруги опять.
Эта притча в одном помогает:
Сочиняешь стихи для души?
Пусть душа их одна и читает.
«Ерунды» никуда не пиши.