Прошло это лето,
Но поле не пахано,
Папаха слетела,
Рубаха распахнута,
Вымыта плаха
И вытерта насухо.
За свой счёт палач взял дни.
Пуховым платком
Завернул плечи в августе,
Зашторил все входы
С проплешиной бархатом
И в пыльном виниле
Заслушавшись Бахом
Вдруг вспомнил что есть Любовь.
Набрал её номер
Шесть шесть три два восемь
И вечером спелой раскрашенной осени
Повесил на стену черничные косы
И написал "Не люблю".
Прошло это лето,
И вымыта плаха.
В отпуск осенний
Барокко от Баха.
Липнет коричневый лист
Под рубаху,
Заклеив собой пустоту.