В холодных блесках солнечного диска,
в порывах ветра и в ознобах клёна,
что с виду вроде как ещё зелёный,
но серых туч армады слишком низко,
как гончая собака, чую осень, –
вдыхаю свежесть выпавшего утра, –
она стучит свинцовой колотушкой,
чтоб втиснулись в гербарий краски лета…