Что-то пишется в осень про осень.
Раздробила шестнадцать на восемь.
И большие помойные крысы
Ищут в жизни бессмысленной смысл.
Проживаю полжизни за вторник.
Перерезана неба аорта.
Что во вред - для всеобщего блага -
Хлещет тёплая тёмная влага.
Глубже голову - внутрь капюшона.
Прячу солнце в груди обожжённой,
Чтоб не быть (если небо взорвётся)
Жертвой чьих-то незрелых эмоций.
Всё тонуло в свободе и танцах.
Но упал - чем теперь восхищаться? -
С подоконника - в неба осколки -
Жёлтый маленький мячик в иголках.