Белые ночи
Июнь
Засыпающий город
Мойка, двенадцать
Воды потемневшие лики
Прошлого тени в окне
Кода звука глухого...
Кажется,
плачет рояль, полутонами всхлипнув,
не забывая февраль позапрошлого века.
Помнишь,
Исаакий встречал нас суровым крещендо?
Мы оробели, увидев его очертанья...
До разведенья мостов оставались мгновенья.
Дождь заглянул на часок в ожиданье рассвета
и убежал по Неве за корабликом в утро.
Летнего сада хранили беззвучные тайны
статуи греков,
Крылова герои сюжетов,
домик Трезини...
А мы заблудились в веках...
Ты не хотел говорить о вчерашних сюжетах,
чтобы не помнить о завтрашних спешных часах.
Светом Данаи примерила лунность истому,
мост поцелуев не сдерживал легкость желаний,
что-то мешало забыть отраженные лица.
Ты избегал повторений забытых мелодий,
перетекающих в век из иного столетья.
Возле аптеки увиделся шлейф Незнакомки.
Каплей духов возвращалась вторая реальность.
Ты обернулся...
Послышался голос поэта.
Мы не спешили стряхнуть, как туман, иллюзорность,
брошенных где-то одежд в позабытых аллеях,
чтобы оставить сомненью ее продолженье...
10 - 11. 11. 2010