Кто б ни был ты, зачем бы ты ни жил,
в осенних днях, царящих над столицей,
ты обречен по городу кружить
и отражаться в стёклах и на лицах.
В калейдоскопе века лишь деталь
среди тебе подобных миллионов,
ты часть пейзажа, что уходит в даль
бульваров, листопадом обнаженных.
Нет, ты не только зритель и судья
калейдоскопа, но и часть картины,
и ключ от лабиринтов бытия
который при рождении был вынут...
Лишь оптика - незримая душа -
собрать способна пазл деталей частных:
смотри и наслаждайся не дыша,
чтоб не туманить стекол первоклассных!
Меняются узоры и цвета,
смещаются осколки прежних форм, но
перед тобой не тлен, а красота,
которая вполне быть может нормой:
и статуя с отбитою ногой,
и взгляд, под сердце якорем ушедший,
и воробей на мокрой мостовой,
и танец на ветру березы-гейши....
Палитра осени зовет тебя к себе.
Синь неба между туч, полеты листьев
и этот бесшабашный воробей,
который так изящно перья чистит -
всё словно приглашает в хоровод
и кружит, кружит - запахами, светом.
И сердце с воробьем из лужи пьет
пейзаж и причащается при этом.