Осенняя слякоть ещё не беда…
Как волки идут по пятам холода.
Поникшие листья в тревоге шуршат:
«Простыли в глуши золотые леса».
Всплакнула осина: «Была хороша...»
И гнётся под ветром в печали душа,
Трепещет и ловит последний наряд.
Зачем эта фальшь: бал-маскарад!
На ветках замёрзших уже нагота…
И в зеркале-луже погасла искра.
Aoida XXI СтихиЯ