Призрак славы,
бродит холод
в поэтическом пространстве.
Без "Привет", "Пока" и "Здравствуй"
посещает Стихогород.
Как вчера, сегодня, завтра
он придёт, чтоб засветиться,
в ботах сядет на странице
пить стихи живые залпом,
а бывает и запоем,
но, бедовая, чудна'я,
знаю: тысяча одна я —
ничего он не запомнит.
Бот стихи мои глотает
за одну минуту, лживый,
и в погоне за наживой
мчится дальше...
Призрак тает...
Но, бесплотные, нагие,
следом тянутся другие -
веет холодом могильным.
Есть живой кто?
Помоги мне!
Даже солнечный мой заяц,
в мире духов замерзая,
дышит слабо и в смятеньи,
оттого что всюду тени.
Бродят в шапках-невидимках
миражи, фантомы-динго:
след впечатать, не читая:
им, залётным, не чета я.
С каждым днём бездушный холод
насылается на город.
А хотелось бы - живых,
и услышать голос их...
***
Бот или не бот - вот в чём вопрос... Жители Стихирного Королевства, будьте бдительны)