В сердце промозглом – не музыка осени, –
боль из дождей,
небо – черное с проседью -
запахом смерти.
Листы облетевшие –
бурые,
красные -
словно,сгоревшие.
Уток стреляют.
Охота не спорится.
Солнце – к закату.
Тепла не обломится.
Край занавески трепещет за створкою
в доме холодном.
И выпита горькая –
терпкий напиток вина запоздалого...
Повесть вчерашняя лета усталого.
16. 09. 2010