Несчастный человек не может быть поэтом,
Несчастье лишь на час, забудем мы про это.
И в каждом смутном дне найдется лучик света,
Осенняя листва напомнит солнце лета.
Осенние дожди однажды перестанут
Быть слякотью земли, из тучи лить устанут.
И белый лёгким пухом в Покров на землю лягут,
Снежинками в ладонях узорными вдруг станут.
И красногрудых птиц качнет калины ветка,
Ах, как же я люблю, — раздатся шепот где-то,
И тёмной ночи тень развеется с рассветом,
Несчастный человек не может быть поэтом.