Это был вопрос поставлен не как вопрос.
На столе пистолет, пачка от папирос.
Словом, словно выстрелившим прямо в висок,
Оголившим мозга тоненький голосок.
Это был мимолетный, неуловимый писк,
Но, услышав его, безусловно идешь на риск
Это как подглядеть к женщине в возрасте в душ, -
Точно в душу. К тебе в душу заполз уж.
Не кусает, не душит, не щиплет, а где-то внутри
Ползает, ищет выход, - не может найти.
Подмывает схватить пистолет и найти ответ,
Только это не выход. Нужного выхода нет.
Это годы пыток, десятилетья мучений.
Это тонны макулатуры таких сочинений.
Это сложный, почти непреодолимый путь
Ведущий к себе и не дающий уснуть.
Это стопка вопросов в попытке найти себя,
Это уйма попыток почти себя потерять.
Это был не вопрос. И никто не шутил никогда.
Это то, что нам не приходится выбирать.
16.09.2020