Косые хребты стариков тонкопалых
Хоронят последних детей под собою,
А холод-маляр, от работы усталый,
Укроет их слоем белёсых обоев.
И тропы забудут, подножья забудут,
Как выглядит след озорных копошений.
Пруд мёрзнет, и скоро по этому пруду
Льда кромка пройдётся, напялив ошейник.
И толстые губы игривого ветра
Гудящую новость по миру рассвищут
О празднике жизни, уползшем под недра,
Где почвой листва потребляется в пищу.
2014