Осень профукала бабье лето,
Сонные листья падают ниц.
Если тепло и укрылось где-то –
Нет его в этом сонмище лиц.
Нет среди них одного родного,
И потепление ни к чему.
Если уснувшая память снова
Станет светиться сквозь ночи тьму,
Током пройдётся по вялым нервам,
Искрами вспыхнет опять о нём –
Холод растопит знакомым тембром
И загорится сентябрь огнём.