Стихи в час ночи гонят сон в окно,
Поэт хватает карандаш с блокнотом,
Ему идти в пять/тридцать на работу,
Но ведь поэту это всё равно...
Стихи приходят сами, не спросясь,
Стихи про жизнь, любовь или про дружбу,
Про то, как смешаны и чистота, и грязь,
И лицемерием мир явно перегружен.
Стихи в час ночи в модный телефон,
Хотя в блокноте было им уютней,
Но вот уже в окно стучится утро,
А он опять забыл в стихах про сон.
Но нет ни капли сожаленья в нём,
Эмоции сотрут в муку усталость,
Её забудет, помня лишь о том,
Что искренность в поэзии осталась.
© Сергей Ефимов