Под летящими листьями клёна,
Под холодным туманом низин,
Развевая полотна пелёнок,
Распрямляя прожилки морщин,
Ты смотрел не мигая вперёд.
Меж камней-истуканов и скорби,
И ошпаренных солнцем венков,
Чья-то тень, как верблюд одногорбый,
Опиралась на мрамор зрачков.
И любовь разбивалась о лёд.
Силуэты гонимых виною...
Небоскребы построены вниз.
В миражи, заходя к водопою,
Тени слёзно бросаются ниц,
Но покой обрести - не судьба.
У простых, деревянных крестов,
Нет букетов на сто орхидей,
Мириадов притворных перстов,
Не стекает солёный ручей,
Лишь душа расцветает в мольбах.