Я – ковыль не ветру,
умываюсь степными хлебами,
что простёрлись до края
курганской, родимой земли.
Пью росу поутру,
а зимой укрываюсь снегами.
Вижу, как прилетают
весною ко мне журавли…
Я – ковыль полевой,
и скиталась немало по свету,
Остью в почву вонзаясь,
пытаясь, везде прорасти.
Мне не нужен подвой,
я везде на старушке – планете:
Степи мною полны,
Я стихами просеюсь с горсти.
Ах, как жизнь пронеслась,
словно бестии - рыжие кони,
Притоптали меня
на просёлочной той стороне.
А стихи – ипостась,
ты, читатель, не тронь их!
Пусть останутся в поле,
в пророщенном всюду зерне.
Да, они не фонтан -
Нерифмованны, путаны, кОлки,
Но в них часть моей горькой,
такой незавидной судьбы.
Может, сборником лягут
впустую на модную полку,
Ну а может, улягутся
в чьи-то, светлые, добрые лбы…