Книга моей жизни в твердом переплете.
Вырваны страницы мною сгоряча.
Милые мои, вы о чем поете?
Пьете иль не пьете? Рубите ль с плеча?
В моей книге есть яркие страницы,
Где давно закладки , будто бы вросли.
Отрастают крылья как у чудо-птицы,
Иль не отрастают? Черт его пойми!
В моей книге есть много исправлений
И порой свой почерк мне не разобрать.
Сколько мне пройти нужно измерений?
Чтоб себя найти, чтоб себя понять?