Библиотека. Старое окно.
Здесь собственная жизнь царит под сводом.
"Сегодня книги выдаются до..."--
Гласит сурово надпись перед входом.
Особый запах. Важные тома.
Попроще книги. Стопками газеты.
Тут целые миры, а не дома.
Иные измерения. Планеты...
А я смотрю сквозь полки в тень дерев.
Из этого в земное измерение.
Бегут минуты, гениев презрев,
имея обо всём свой взгляд и мнение.
Мне видится из этого окна
дорога в небе. Первое свидание.
Твоя, сирень держащая, рука.
Беспечной осени очарование.
И грозы пережитой жизни.
Свет
свечи, дрожащей вечером уютным.
И кажется, роднее света нет.
Вот только ветер в ставни бьёт попутно,
напоминая: жить не так легко,
не так наивно, и не так красиво...
А ночью звёзды светят высоко,
подмигивая хитро и игриво.