Покрываются пылью листочки...
Так о чём же ещё написать?
И мелькают в глазах только точки,
Умножая стиховную рать.
Были, были из точек поэмы,
Зеленел можжевеловый куст,
Я ушёл далеко, в теоремы,
Где кругом горизонт слишком пуст.
Я пою, и никто не расслышит,
Как вскипает над песней слеза,
Я лечу, где лишь солнышко дышит,
Иль плыву, запрокинув глаза.
Я — один, и никто не запомнит
Этих точек неслышимых слов,
И никто своих рук не заломит
По-над хрустом горящих листов.
Я сгораю один поневоле
С можжевеловым с детства кустом,
И, по Пушкину, снится мне воля
И покой... ну, а счастье — потом.